Monstros Inocentes

Quando vi Aquiles pela primeira vez, ele estava parado no mundo. Jamais imaginei que ele, que era tão bonito, negaria a própria felicidade por motivos tão insuficientes. Desde esse dia corriqueiro, então, os sorrisos desapareceram por completo da sua face rubra: havia enfim se convertido em monstro.O monstro do qual eu falo são os terrestres. Não são abomináveis ou terríveis, muito menos são feios ou assustadores; ao contrário, são inclusive mais charmosos que os próprios seres humanos. Talvez seja esse o motivo de terem o perfeito contraste de beleza e perigo. De tão belos, são facilmente o motivo de infelicidade geral, diferem das pessoas apenas por negarem a elas os sorrisos e no seu lugar impor as lágrimas. São também carinhos e dóceis, por isso monstros.Voltemos a Aquiles, parado em seu mundo, esperando a condução que o levaria à sua tortura diária. Se hoje se converteu em monstro fora por causa dos acontecimentos do dia de ontem. Algo tão patético, ao mesmo tempo tão profundo e banal, o fizera virar essa aberração. Sem forças era obrigado a viver.Foi quando a vida o fez encontrar a borboleta; foi amor a primeira vista. A borboleta cortava o céu com suas asinhas tão frágeis, com sua simpatia gratuita e com o gracejo de sua sabedoria. A visão pálida de monstro inocente viu aquelas asas pairarem sobre uma coluna azul, perto de seu ombro direito. Toda aquela cena incomodava o monstro, que sem saber já não era mais monstro.Durante o tempo em que a borboleta dançou para aquele ser difuso, durante esse inefável momento, ele fora rei do mundo, sendo ao mesmo tempo servo e escravo daquele ser tão pequenino, que já calava o seu grito mais profundo. Pensando apenas no passageiro amor que já sentia, pouco a pouco, a sua mascara humana também caia, e para a sua total surpresa já não era mais monstro ou gente ou qualquer outra coisa: era apenas ele.A borboleta se foi e essa história não tem um final.

Tic Tac

Sempre fora assim: na falta do que fazer, ela observava atenta o ponteiro do relógio. Esperava pelo mesmo segundo, repetidamente, almejando algo novo, sem saber se era mesmo o que ela queria. Alimentava dentro de si às suas ilusões com o tempo corriqueiro. Desejava ser alguém importante no seu futuro distante. Então o tempo passava. O balanço suave e insistente do velho cuco, na sala comunal, cenário de várias fases de sua vida, nunca mudava. Sentada na nova poltrona confortabilíssima, de origem desconhecida, via de uma outra perspectiva a sua incapacibilidade de controlar o tempo ou manipular os fatos; poderia ficar ali, inepta, quase morrendo, mexendo apenas os olhos encharcados de medos e duvidas, anunciando o nada. O tempo passava e nada ocorria. Sentada, ainda que presa à sala sentia-se livre e capaz de voar no mais difícil pensamento. Pensava em coisas impossíveis, em coisas fáceis, no próprio tempo. Seu pensamento só era interrompido pelo tic-tac insistente do relógio, pelo barulho instagnante do silêncio e da paz que a cercava. Os segundos fazia dos minutos algo livre. Os minutos livres fazia das horas nada mais que um atraso. As horas atrasadas diziam dos dias algo triste. E os dias tristes fazia dos anos apenas algo contável. Tão contável, que nesse momento ela observava os segundos tristes de um belo cuco. Anos mais tarde, quando já era adulta já tinha tudo o que mais almejava, voltou à sala comunal. O belo cuco permanecia no mesmo local, contando o tempo. Sentou-se novamente na velha poltrona, e, parada, por mais uma vez a contagem dos segundos lhe roubava atenção. Era esse o seu melhor tempo, indubitavelmente. Encarou o cuco e desejou manter-se pra sempre naquele tempo agradável, onde todos os sonhos começavam a se realizar. Em um ato displicente, travou as horas do cuco.
Quando já era velha demais, e a poltrona antiga e empoeirada precisava ser trocada, voltou à casa. O relógio parado, não contava mais nada, assim como ela. Era apenas uma perda de tempo. Ela também estava quebrada, como o cuco. Cansada e sentada na poltrona, lembrando das suas últimas lembranças, constatou: morrera no dia em que o relógio parou.

Seguindo pessoas...

Segunda-feira deplorável e a mesma rotina: cursinho, estágio e alguma diversão não-particular. E assim será; sem nenhuma novidade ou nenhum motivo suficientemente forte para alterar a ordem irritante dos fatos. Nesse momento, sigo pessoas. Um homem e uma mulher, para ser o mais exato possível. Pessoas normais, apenas com uma rotina diferente da minha. São bonitas e andam com certa classe, a mesma classe de quem anda pelo caminho inefável da felicidade. Engraçado, no caminho da felicidade eu nunca andarei. Não andaria, mas hipoteticamente, se andasse, seria com o mínimo de classe o máximo de desespero. Pois lá estavam, com toda classe necessária e calma; nada de exageros. O homem e a mulher, poucos passos adiante a mim, trajando o mesmo caminho, com seus passos demasiadamente certos. Poderia eu, ter passado à frente, e ter dado as minhas costas, fazendo com que toda aquela classe que me irrita não alcance mais o meu olhar, meu pensamento e minha atenção. Poderia sim, submeter-lhes a toda a pressa do meu passo rápido e confuso, do meu caminho diário e atrasado; mas não fiz. Durante algum tempo, pouco tempo, os segui pelo meu caminho. Tecnicamente eles me seguiram, já que o caminho é meu e da minha rotina; sempre ando por aquelas ruas, nos mesmos dias cansativos. Cumpro rigorosamente, nos mesmos atrasos e nos mesmos anseios e medos daquele caminho viciante, temendo encontrar algo novo, com meu passo lento e pensativo. Então não os segui, eles me seguiram, mesmo eu caminhando atrás do casal; estava apenas atrasado, como sempre. A diferença básica de tudo aquilo era a diferença entre os passos. Os seus passos calmos é apenas uma questão de tempo. Quem saberá se algum dia eu, no momento mais que atrasado de um futuro, estaria lá, trajando o mesmo caminho, na mesma rotina entediante e diária, com os mesmo passos calmos que via na minha frente. Um dia, possivelmente, o casal deve ter andando pelo mesmo caminho da minha vida, da minha vida, invejando os passos de um outro casal mais calmo, e assim por todos os tempos. Andava mais sossegado, agora que tinha a certeza de que algum dia estaria mais seguro dos meus próprios passos. Era o bastante para me fazer parar e andar com mais calma. Acomodar-me às minhas circunstâncias, sabendo que no final tudo daria certo.Chegamos a um cruzamento e o casal dobrou. Deveria os seguir, mas isso seria quebrar demais a minha rotina.

Há algum título?

Sempre escolhendo as mesmas palavras e cometendo os mesmos erros de grafia. Essa é a sua vida: vira e mexe ele se pega pensando na mesma pessoa. Até preferia que seus pensamentos fossem vigiados e censurados. Deveria ser preso por cometar o pior crime, que não é matar ou roubar; é pensar. Pensar em que não pensa nele . Lembrar de que não o lembra. Até mesmo chorar. Nosso personagem está machucado. A dor é intensa, e nem mesmo ele sabe da onde veio. Veio e não foi. Continua lá e todos sabemos que por mais forte que ele pareça, está completamente destruído. E não há um amigo pra lhe erguer a mão. Porque se houvesse, ele estaria incomodando com o mesmo assunto de sempre. Cai um lágrima, talvez a última antes de uma promessa: nunca se prestar a papel tão ridiculo novamente. É, com certeza, vergonhoso passar pela dor humana. Decidiu não amar mais ninguém, virar um ser sem coração. Esquecer das famosas borbolates no estômago. Viver morrer, sem sentimento. É uma escolha. Foi ao banheiro, com as últimas forças que tinha. Abriu a torneira e observou a água cair. Era isso: nunca acabava. Água pra sempre, caindo. Enxeu as mãos e deixou transbordar. Cai água, cái aqui. Mais água, mais lágrimas. E o sabão? Desperdiçou também. Usou mais do que poderia e devia. Lavou o rosto vermelho. Mesmo usando muito sabão, ainda sobrava. Quem sabe mais uma vez e esse sabão acaba. E mais água pra lavar o sabão. E as mãos escorregadas e mais uma lágrima. E é isso. Secou as mãos e morreu. Morreu por opção. Não teve uma morte honrosa como os grandes guerreiros. Morreu por fraqueza. Morreu por amar. E agora? Estava morto, mas que diferença isso faz? Alguém ligou, ele não atendeu. Alguém chamou a porta, mas não recebeu. Estava morto, e nós com isso? Não comentem, isso é um pedido.

Homens

Está tão cansado dele mesmo, que surpreendeu a todos, inclusive a si, por ainda não ter se matado. Era um garoto jovem de coração aberto, louco para encontrar alguma aventura. Mudou várias vezes, por várias pessoas e todos diziam que ele era perfeito. Perfeito demais, talvez fosse esse seu defeito. Não era digno de pena; apenas de um segundo olhar atencioso. Esse olhar transformaria qualquer dor que já havia sentido em algum sentimento bom. Sentimentos bons eram cultivados por ele, no jardim que tinha dentro de seu peito. Era um ótimo jardineiro, mas por algum motivo inexplicável, nenhuma flor que plantava vivia por muito tempo. Martirizava-se então por não ser o mais habilidoso de todos.
Era um pobre coitado. Mais um idiota nesse mundo que se apaixona facilmente e chora quando vê que a pessoa que ama não dá a mínima para ele. Os olhares que se fixam neles são apenas os olhares de amizade, não os de amor. Os próprios amigos costumam dizer que ele é uma das pessoas mais interessante, inteligente e bonita que tiveram o prazer de conhecer. Tudo isso era mentira, ele sabia.
E nossa história só tem valor quando a gente observa o garoto preso em uma jaula. Todos estão olhando o sofrimento daquele bicho e por mais doloroso que possa parecer, ele nunca estará livre da jaula. Será um eterno apaixonado, seja lá o que isso quer dizer. Infere-se que um dia ele vai se matar, pois nesse momento, odeia tudo e ama apenas uma pessoa. E todo esse amor, o consumirá, mais uma vez. E toda a dor que bate ardente no peito, o consumirá, mais uma vez. E mais um texto que escrevo, me consumirá, mais uma vez.